他站在风里愣了两秒。


    幸好里面只剩下大概几十镑现金，就当丢了。


    但还有一张国内的信用卡，挂失要打越洋电话，想想就头疼。


    但他打死也不回去，他江云舟这辈子做过很多丢人的事，但从来没有回头去看自己丢人的现场的习惯。


    往前走，别回头，这是他的做人原则。


    他转身，用手机打了个车，沿着人行道的方向走。


    走了几步，风灌进领口，冷得要命，他缩着脖子把T恤领口往上拽了拽。


    他掏出手机看了一眼，学长的对话框还停在凌晨两点十一分。


    他打了一行字：“我先走了。”


    想了想，又删掉了。


    没必要，学长自己都喝成那样了，应该不会记得他什么时候走的。


    他把手机揣回兜里，加快了脚步。


    那股酸胀感又涌上来，他龇了龇牙，放慢了速度。


    算了，走慢点就慢点。


    反正今天也没什么事，而且他现在的状态除了回宿舍躺着之外什么都干不了。


    第2章 身残志坚的小留子一枚啊


    江云舟花了四十分钟就打车回到了自己住的公寓。


    他现在的状态别说挤地铁了，多走一步都觉得某个部位要发出抗议。


    他靠在出租车后座，车每过一个减速带他就倒吸一口凉气，司机从后视镜里看了他好几眼欲言又止，大概在想这小伙子是不是昨晚被人打了。


    到了楼下他扫码付了车费，扶着电梯墙上楼。


    电梯是新的，走廊里铺着厚地毯，门是智能锁。


    这套公寓是他来伦敦之前家里人给租的，一室一厅，在肯辛顿，离学校走路二十分钟。


    房租每个月三千多镑，他当时说太贵了，他妈在电话里说了一句“咱家不差这点，安全第一”，就挂了。


    他按了密码进门，踢掉鞋，整个人直接栽进了沙发里。


    沙发深灰色，绒面，宽大得能躺下两个人。


    他整个人陷在里面，脸埋进靠垫里，发出一声闷闷的哀嚎。


    他不想动。


    一根手指头都不想动。


    手机在裤兜里硌着他的胯骨，他费了好大劲才掏出来，看了一眼。


    学长发了个表情包，一堆乱码似的英文字母加一个笑哭的脸，显然还没完全醒酒。


    他没回，切到外卖软件。


    饿了。


    昨天吃的东西大概都在酒店房间里疯狂的时候消耗完了，胃里空荡荡的，只有香槟和威士忌烧出来的灼热感。


    他需要碳水。


    大量的、油腻的、能把他从死亡边缘拉回来的碳水。


    他翻了翻外卖列表。


    中餐。


    点什么呢。


    炒饭吧，炒饭是最安全的，再怎么难吃能难吃到哪里去，这玩意老少皆宜，是个人就会做，哪怕是英国人也——他停下了。


    他突然意识到自己正在用“哪怕是英国人”这个句式来安慰自己。


    这本身就很可悲。


    他选了一家评价还行的，点了一份蛋炒饭，加了一份炸鸡翅。


    备注写了“微辣”，然后想了想，又加了一句“不要放糖”。


    不要放糖。


    这四个字他在英国点外卖的时候已经打出肌肉记忆了。


    因为这里的某些中餐馆，你永远不知道他们会在什么菜里放糖。


    宫保鸡丁放糖，可以理解。


    红烧肉放糖，没问题。


    但炒饭放糖？


    他见过，他真的见过。


    那是一个雨夜，他点了一份扬州炒饭，第一口下去以为是甜点，第二口确认了不是，第三口他怀疑人生了。


    所以他每次都备注，不要放糖。


    四十分钟后外卖到了。


    他拖着残破的身躯去开门。


    炒饭看上去很正常。


    米粒松散，鸡蛋碎金黄，有几粒青豆和玉米粒点缀其中，卖相还行。


    他拿起勺子，舀了一口，送进嘴里。


    嚼了两下。


    他停下了。


    他低头看着那盒炒饭，又嚼了两下，确认自己的味蕾没有在伦敦的阴雨里变异。


    然后他把勺子放下，拿起手机，翻到那家店的评价页面，认认真真地打了一行字:“你们炒饭里放了多少糖？三斤？你们家糖不要钱是吗？”


    他没有发出去。


    他把这行字删掉了，唉，算了算了都不容易。


    但他还是想说一句：炒饭里放糖，到底是谁发明的？英国人吗？是不是英国人？如果是英国人发明的，他一点也不意外。


    他又吃了一口。


    还是甜的，甜得发指。


    炒饭这种东西，难道不应该是咸的、香的、锅气十足的？鸡蛋的鲜，米饭的焦香，一点点盐和酱油的底味，这才是炒饭。


    他想起刚来英国的时候，第一次吃当地的“正宗中餐”，点了一份麻婆豆腐。


    端上来红彤彤的一碗，看着挺唬人，一尝，甜的。


    甜的麻婆豆腐。


    那一瞬间他理解了什么叫文化冲击。


    不是语言不通，不是制度不同，是你以为你点了麻婆豆腐结果端上来的是豆腐布丁。


    他认命地把炒饭吃完了。


    实在是没招了，是因为他饿，他估计自己活不到再点一份外卖了，而且这盒东西花了十八镑，加上配送费配送小费，奔着二十五镑去了。


    二十五镑吃一盒糖拌米饭，肯辛顿的外卖，真有你的。


    炸鸡翅倒是正常的。炸的东西要是也能翻车，那彻底就不用活了。


    吃完之后他洗了个澡。


    浴室很大，有地暖，花洒是汉斯格雅的，水压舒服得他想哭。


    热水冲到身上的时候，锁骨下面那个牙印又红了，被热气一蒸，隐隐地发涨。


    他低头看了一眼，齿痕清清楚楚，上下的弧度都看得见。


    那个人咬得还挺认真。


    江云舟对着镜子翻了个白眼，属狗的吧。


    洗完澡他直接把自己摔进了被窝。


    床垫是他自己挑的，软硬适中。


    他躺在上面，湿漉漉的头发把枕套洇出一片深色，盯着天花板发呆。


    那个男人的脸又冒出来了，浅棕色的头发，高鼻梁，长睫毛，睡着的时候像个天使，醒来估计是个魔鬼。


    不对，他根本就没醒，从头到尾都在睡，像头猪一样。


    三个。


    他又想起了那个数字。


    他到底是怎么做到的？


    那个人的体力是开了挂吗？


    还是说他的身体素质真的异于常人？


    他想到这里，翻了个身，腰又酸了。


    不想了，睡觉。


    周末剩下的时间他基本都在床上度过，周六睡了一整天，中间醒过两次，一次是饿醒的，点了份沙拉凑合了。


    一次是手机震醒的，学长问他晚上出不出去，他回了个：“死了 。”


    学长发了个大拇指，没再烦他。


    周日稍微好了一点，至少能直立行走了。


    他把那条崩了扣子的裤子拿去洗了，又把那件黑色T恤脱下来看了看。


    领口内侧的标签上写着一个意大利品牌名，他搜了一下，发现一件毫无设计感的普通T恤要五百多镑。


    五百多镑。


    他把手机放下，继续躺着。


    周一早上闹钟响的时候，江云舟觉得世界在跟他作对。


    他的身体还没恢复好。


    某个地方已经从火辣辣变成了隐隐作痛，但走路还是不太利索，大腿根的酸胀感也还在，像刚做完一组深蹲。


    腰倒是好了一点，至少弯腰系鞋带的时候不会龇牙咧嘴了。


    他挣扎着爬起来，刷牙洗脸，套上一件干净的卫衣，背起书包出了门。


    走廊里很安静，电梯下到一楼，大堂的前台跟他打了个招呼，他挤出一个笑容点了头，然后推门出去。


    伦敦周一的早晨下雨了冷得要命，风像刀子一样割脸。


    他打着伞缩着脖子往学校走，二十分钟的路走了快半小时。


    每一步都在提醒他，那个衣冠禽兽到底对他做了什么。


    到了学校，第一节课是讲座，大教室里坐了上百号人。


    他找了个最后一排的角落坐下，把帽子戴上，整个人缩进椅子里补觉。


    教授在前面讲什么他一个字都没听进去。


    他的脑子里在循环播放一件事：那个男人。


    不是想念，是辱骂。


    他一边假装记笔记一边在心里开了一场批斗大会。


    你这个人，长了一张高级脸，身材跟健身房海报似的，结果干的事呢？三只。你是觉得你拿了什么耐力赛冠军吗？你是不是还要在床头插个旗子庆祝一下？还有，你咬我干什么？你属狗的吗？你咬也就算了，你咬那么深干什么？现在三天了还没消，我洗澡的时候天天看见，烦不烦？


    他越想越气，在笔记本上画了一个小人，然后在小人的胸口画了一个叉。