苦难的现实总是让人幻想滋生。等脑海中的自己天天收黄金火箭收到手软，数钱数到眼抽筋的时候，天黑了下去，忙碌了一天的朱晴关掉直播，看了一眼自己的流水：今天求死累活的，总共收到了一百五十多块钱的礼物。


    ...


    【晴晴】：唐大哥，方便语音吗？我……有点事想跟您说。


    唐元盯着屏幕看了三秒，指尖悬在接听键上方没落下去。棺材盖只掀开一条缝，冷气从缝隙里渗出来，像一缕不肯散的雾。他坐起身，把手机调成外放，顺手从棺材角落摸出半块风干的糯米糕——昨夜抓完“坠亡”后随手塞进来的，本想补点阴气，结果一直忘了吃。


    “说。”


    那边静了两秒，传来布料窸窣声，像是她挪了椅子，又压低了嗓音：“我……刚才翻后台数据，发现刘浩轩那晚打赏之后，直播间后台有段异常日志。”


    唐元咬下一口糯米糕，没应声。嚼得慢而实，米香混着陈年艾草味在舌根泛开。他等。


    “不是系统故障。”晴晴声音绷得很细，“是有人用管理员权限，手动清空了他账号的‘打赏溯源链’——连设备指纹、ip跳转路径、充值卡号绑定记录，全抹了。这种操作，普通主播后台根本没有入口。”


    唐元咽下糕，问：“谁有这权限？”


    “足浴城的总控后台，和直播平台的区域合作方。”她顿了顿，“但平台那边查了，没动过。我们城里的技术员也说，没接到任何工单。”


    唐元抬手按了按太阳穴。那里有道旧疤，是三年前在梧桐路老宅被吊灯砸出来的，皮肉早长好了，可每逢怪谈能量波动，就会隐隐发烫。现在它正开始升温。


    “所以你怀疑，是你们足浴城里的人干的？”


    “不。”晴晴忽然换了口气，轻得像怕惊走一只停在睫毛上的蛾子，“是我自己删的。”


    唐元没说话。棺材内壁沁出几颗水珠，顺着漆面缓缓滑落，在底部积成一小洼幽暗的镜面。他低头看着水面倒影——那影子没有眨眼，也没有呼吸起伏。


    “不是我主动删的。”她急切地补充，语速快起来，“是……是有人站在我身后，伸手按在我键盘上。我听见指甲刮键帽的声音，咔、咔、咔，像小刀在刮骨头。等我回头，工位后面只有窗帘在晃，空调风太猛，吹得它鼓起来，像一张人皮。”


    唐元终于开口：“你看见人了？”


    “没。”她声音发颤，“但我看见窗帘背面，印着一只手的轮廓——五指张开，掌心朝外，指节特别长，中间三根手指的指尖，还沾着一点红。”


    “什么红？”


    “口红。”她说，“我昨天才换的新色号，‘蜜桃核’，带细闪，蹭上去会留下星点反光。”


    唐元从棺材里抽出《僵尸手册》，没翻开，只是用指腹摩挲封皮上凸起的铜钉。钉头早已氧化发黑，但边缘仍锐利如初。


    “你今天还在足浴城上班？”


    “在。”她答得很快，“刚送走一个客人，现在在员工休息室。唐大哥，我……我不敢回工位了。”


    手机听筒里突然传来一声极轻的“嗒”。


    像一颗玻璃珠掉在瓷砖上。


    晴晴猛地吸气：“谁？！”


    唐元立刻竖起耳朵——棺材外，整条街都静得能听见梧桐叶脉里汁液流动的微响。可手机里，却清晰传来第二声“嗒”，第三声，第四声……越来越密，越来越快，像雨点砸在铁皮屋顶上，又像无数只赤脚在水泥地上奔跑。


    “是……是拖鞋。”晴晴喘着气，声音抖得不成调，“我工位旁边就放着我的拖鞋，粉色的，毛绒绒的，鞋底是软胶……可我现在穿着它，就踩在地上。”


    唐元合上手册，起身。棺材盖无声滑开，他赤脚落地，脚踝皮肤青灰，血管如墨线蜿蜒。他没穿鞋，直接走向门口，边走边问：“你鞋底，有没有沾过血？”


    那边死寂三秒。


    “有。”她声音哑了，“上周三，我帮朱姐处理客人吐的酒，她醉得厉害，吐在走廊尽头，我拿拖把去擦，回来时鞋底蹭到了墙角一块暗红——我以为是老油漆，没在意……可昨晚我照镜子，发现左脚拖鞋内侧，有一道新鲜的、还没干透的血痕，像被谁用手指……一点点抹上去的。”


    唐元拉开店门。夜风灌进来，卷起他衣角，露出腰后别着的一把青铜短匕——刃口无光，却在月光下泛出湿漉漉的暗绿，仿佛刚从深潭里捞出来。


    “你现在，能看见你工位电脑屏幕吗？”


    “能……”她咽了口唾沫，“屏保是公司统一的樱花图。”


    “把屏保关了。”


    “好……我点右键……等等——”


    她的呼吸骤然停滞。


    唐元站在门槛处，没动。


    “唐大哥……”她声音像绷到极限的丝线，“屏幕……黑了。但不是关机那种黑。是……是像被什么东西糊住了。整个屏幕表面，浮着一层……粉红色的、半透明的东西，像果冻，又像……人的眼睑。”


    唐元忽然问：“你工位左边，是不是靠窗？”


    “是……”


    “窗户开着？”


    “没开，锁死了，我亲手扣上的。”


    “现在，”唐元声音沉下去，像井水漫过石阶，“你抬头看窗玻璃。”


    电话那头传来椅子腿刮地的刺耳声。晴晴站起来，脚步虚浮地挪向窗边。唐元听见她喉咙里滚动的吞咽声，听见她手指抠住窗框的细微摩擦，听见她慢慢、慢慢地仰起头——


    “啊！！！”


    尖叫撕裂空气，却没传多远，像被什么堵在喉咙深处，闷得发痛。


    “它在玻璃外面！”她嘶喊，“它贴着玻璃！脸……全是脸！叠在一起！最上面那个……是朱姐！她嘴角咧到耳根，牙齿是白的，可牙龈是黑的……下面那个……是王叔！他眼睛没了，两个窟窿里……在长头发！！再下面……再下面……”


    唐元一步跨出店门，足底踩碎一片枯叶。


    “别数。”他打断她，“你现在，立刻，把右手食指伸进嘴里，用力咬破，挤三滴血出来，滴在屏幕正中央。”


    “为什么？！”


    “因为你的血，是唯一能暂时糊住它眼睛的东西。”唐元语速极快，“它靠‘看见’你才能成型——你越确认它存在，它就越真实。你现在看它，就是在喂它。”


    电话里传来牙齿磕碰的脆响，然后是压抑的抽气声。三秒后，她哽咽着报数：“一滴……二滴……第三滴……滴下去了！”


    屏幕那层粉红果冻状的东西猛地一颤，像被沸水浇中的jelly，迅速收缩、起泡、变薄。玻璃外那些重叠的脸开始扭曲、拉长，最上面朱姐的嘴裂得更大了，可笑声却卡在喉咙里，变成咯咯的漏气声。


    “有效！”晴晴带着哭腔喊，“它……它退开了！”


    “没退。”唐元已走到巷口，月光将他影子拉得极长，直直投向足浴城方向，“它只是挪到了你背后。”


    她浑身一僵。


    “别回头。”唐元说，“现在，用你左手，慢慢摸向后颈——对，就是你发际线下三指宽的地方。摸到没有？”


    “摸……摸到了。”她声音发飘，“有个东西……凉的，硬的，像一枚纽扣，可它在……在动。”


    “那是它的‘锚点’。”唐元脚步未停，声音却稳如磐石，“它已经把你当成新巢穴了。从你蹭到那块墙角血开始，它就在你皮肤底下扎根。现在，它正顺着你脊椎往上爬，准备在你枕骨凹陷处筑巢——那儿是人体阳气最弱的‘鬼门关’。”


    电话那头，她猛地抬手去抓后颈，指甲刮过皮肤，发出沙沙声。


    “别挠！”唐元厉喝，“你挠破的地方，它会钻得更快。”


    她手僵在半空，抖得像风中的芦苇。


    “唐大哥……我怎么办？”


    唐元拐进另一条窄巷，两侧墙壁高耸，砖缝里钻出墨绿苔藓。他忽然停下，从怀里掏出三枚铜币——正是今夜刚凝出的六枚中的三枚。铜币边缘磨得发亮，中心“乾隆通宝”的“通”字缺了一捺，像被谁咬掉似的。


    “听着。”他把铜币一枚一枚按进掌心，指腹用力碾压，“你工位抽屉最底层，有没有一盒没拆封的‘安神香’？蓝色包装，印着太极图。”


    “有！是店里统一发的……可那不是劣质香精味很冲吗？”


    “那不是香。”唐元舌尖顶了顶后槽牙，“那是掺了槐木灰和婴胎骨粉的镇魂引。拆开，取三支，不用点，直接折断，把粉末倒在左手心。然后，用你右手食指蘸着血，把粉末抹在你后颈那个‘纽扣’上——要抹匀，一圈，不能断。”


    “可是……”


    “没有可是。”唐元打断她，声音忽然低下去，带着一种不容置疑的寒意，“你信我，或者，三小时后，你同事会在更衣室镜子里，看见一个没有后脑勺的女人，正对你笑。”


    电话里，她狠狠吸了口气，再开口时，竟真的稳了几分：“好。我马上做。”


    唐元继续向前走，脚步声在窄巷里激起空荡回响。他没挂电话，听筒里传来纸盒撕裂声、塑料膜剥开声、香支折断的脆响……然后是她压抑的喘息，和指尖涂抹粉末时细微的沙沙声。


    “抹好了。”她声音发紧，“现在呢？”


    “等。”唐元说，“等它从你脖子上下来，爬向你左耳后方——那儿有块小痣，你摸摸看。”


    她依言摸去，指尖触到一颗微凸的褐色小点。


    “对。它会停在那儿，因为那儿的皮肤最薄，血气最旺。”唐元语速放缓，像在引导一个迷路的孩子，“等它停稳，你就用左手食指，轻轻、轻轻地，把它从你皮肤上……揭下来。”


    “揭？”她声音陡然拔高，“它……它是活的？！”


    “不。”唐元忽然笑了，月光下，他眼白泛着极淡的青灰，“它是死的。可它比活物更怕疼——因为你刚才抹的血里，混了安神香的灰。那灰，专烧怨念，不伤皮肉。”


    电话那头，她喉头滚动了一下，没再问。


    唐元已走到足浴城后巷。霓虹灯牌“欣欣足道”四个字在头顶明灭，红光映得他半边脸如同浸在血里。他抬头，看见三楼西侧那扇窗——窗帘果然鼓胀如帆，可这一次，鼓起的形状……像一只攥紧的拳头。


    “它来了。”他轻声说。


    几乎同时，电话里传来一声极轻的“噗”。


    像熟透的浆果被捏爆。


    晴晴猛地倒抽冷气：“它……它出来了！像一片……湿透的卫生纸！半透明，带着血丝，还在……还在动！”


    “别碰。”唐元已翻过矮墙，落地无声，“把它放进你左手心的香灰里。裹紧，攥死。”


    她照做。听筒里只剩她粗重的呼吸和指甲掐进掌心的闷响。


    “现在，”唐元推开后巷消防门，金属铰链发出呻吟，“你打开微信，找到我头像，点开对话框——发六个字。”


    “哪六个字？”


    “‘求收留，给钱。’”


    她愣住：“啊？”


    “发。”唐元语气不容置疑，“马上。”


    她照做了。发送成功的提示音在听筒里清脆响起。


    唐元挂断电话，手机塞回怀里。他站在足浴城后厨通道口，面前是一扇油腻腻的不锈钢门，门缝下渗出温热的蒸汽，混着姜汁和艾草的气息。他抬起手，不是推门，而是用指甲在门板上缓缓划下三道横线——每一道，都深可见钢。


    门内，传来一声模糊的、属于中年男人的咳嗽。


    唐元没回头，只对着虚空说了一句：


    “白梧，告诉林小圆，明天别去直播公司了。”


    话音落，他推开门。


    热浪扑面而来。蒸笼里白雾翻涌，一排排猪肚鸡在砂锅里咕嘟冒泡。穿白大褂的厨师正弯腰舀汤，听见动静，直起身擦汗，咧嘴一笑，露出一口被烟熏黄的牙：


    “哟，唐老板来啦？今儿个想尝点啥？咱这新进了批……”


    唐元从他身边走过，目光扫过墙角那台老旧的监控主机——屏幕漆黑，可指示灯却诡异地、一下一下，闪着微弱的红光。


    像一颗，刚刚被挖出来的心脏。