“小心烫！”Mycroft扭头看你。


    已经晚了，你被烫得把它在两只手之间来回倒。


    “烫，快给我。”Mycroft想从你手中接过滚烫的土豆。


    你闪身躲过了他，拿叉子叉着土豆蘸了点盐塞进嘴里，一边嘶嘶地吸着气一边含混地说：“嗯，好土豆。”


    Mycroft叹息着笑了一声。


    Mycroft把土豆块按进细筛网里，拿木勺开始碾。土豆绒从筛网背面挤出来，像一场缓慢的金黄色的雪。他的手腕转得很慢，一圈一圈的，节奏像在搅拌奶油。


    奶油。奶油。


    你想起了老师的维多利亚蛋糕。


    大概那时候的Mycroft也是这样，停驻在厨房一角的温和阳光里，耐心地练习打发、配比和烘烤的种种细节。对于成熟的烘焙师来说它们是可以随时调控的灵活魔法。但对于那时候住惯了实验室的Mycroft来说，把它们化成严格的数据与程序显然更加符合他适应的行为逻辑。


    像过去专门学习了老师喜爱的食物的做法一样，Mycroft也在悄悄掌握你喜爱的食物们的做法。你喜欢这个细水流长的过程，在一个个按部就班流去的日子里，你身边的他正在一点一点把自己塑造成更能吸引你的样子。


    你并不缺<a href=tuijian/meishiwen/ target=_blank >美食</a>，你也不在意Mycroft是不是会做你喜欢的东西，你所着迷的是这个过程，它琐碎、漫长又隐秘，处处都写满了足够溺死人的温柔与爱意。


    你跟着Mycroft的手看了一会儿，感受到了一种近乎困意的奇异的安宁。


    你打了个大大的哈欠，说：“你们家的厨具倒是很齐全。”


    你忽然感觉胳膊被什么东西戳了一下，一扭头，看见Sherlock神情古怪地看着你：“你的搅拌机早就好了。”


    你如梦初醒。搅拌机里的南瓜已经从粗糙的块状变成了一大杯细腻的丝绒，你探头又看了一眼电脑上的教程。


    你把打好的汤倒回锅里重新开火，往里面加了一小杯奶油和一小撮肉豆蔻粉。鼠尾草叶在Sherlock看着的小锅里用黄油煎着，叶片边缘卷曲，发出轻微的、几乎听不见的噼啪声。


    你发出了一声近乎满足的叹息。


    窗外，雨不知道什么时候停了。深秋的天总是暗得特别早也特别突然。厨房的窗玻璃上，雾气凝成的水珠开始慢慢往下淌，每一颗水珠都像是一枚小小的透镜，把窗外的暮色和窗内的炉火揉在一起，折射出细碎的、琥珀色的光斑。


    “起雾了。”Mycroft从你身后经过，望了一眼窗外，说。


    “很漂亮。”你说。


    “煎到什么程度？”Sherlock问你。


    你们仔细查看了一番教程，没写。


    “试试呗，”你找到袋子，又从里面摸出一把鼠尾草，“这还有很多呢。”


    第一批鼠尾草已经因为火太大焦了边，你拿了个小盘把它们盛出来，转了一圈让大家分吃了。


    第二批把握得刚好，Sherlock将它们捞出来放在纸巾上沥油，一片一片摆了一排，像一扇扇小小的绿色玻璃窗。


    “挺脆的。”你拈起一片放进嘴里慢慢嚼着，它保留了食材大部分本来的味道，经过恰到好处的处理，带着一种几乎像鼠尾草本不该有的坚果般的香气。


    一旁，今晚的重头戏红酒牛肉已经宣告完工。


    你们慢慢围拢在了一起，像围向喂食者的鱼。


    盖子掀开的瞬间，蒸汽像被关了太久的狗一样冲出来，带着一个下午积攒的全部香气：红酒的单宁、牛肉的脂肪、培根的烟熏、百里香的青草味、月桂叶的辛香。它们纠缠了三个小时，已经分不清谁是谁了。


    你们齐齐后退一步。


    蒸汽鼓胀成了一朵蘑菇云，你们被不由分说罩入其中，如同陷入一个绵长又热烈的拥抱。


    窗外的雾已经把整座山谷吞没，只有厨房的灯光透过水雾朦胧的玻璃，在夜色里亮着。如果有人从远处的山坡上往这边望，他会看到这一扇窗户像一幅画，嵌在深秋无边无际的黑暗里，留住了那些微小的、温暖的、丰盛的人间烟火。


    “我们开饭啦，孩子们。”Holmes夫人拍拍手，你们一同把晚餐端上了桌。


    你们拥有了平和温馨的一餐。


    你发现你和Holmes夫人竟然是这张餐桌上最健谈的。这个认知让你有些哭笑不得。你没有获得想象中家庭聚餐里长辈们说起小辈们童年趣事的体验，当然或许这三个天才且怪异的Holmes确实没有过什么正常的「趣事」。


    你只是看到在Mycroft描述的童年里对食物仅有维持生命一项要求的Holmes夫人像所有普通的母亲一样催促她的孩子们均衡饮食，同时要求Sherlock吃得不要太快，她也给你夹了一盘子快要放不下的菜，她看着你吃饭时弯起的眼睛与友人的母亲几乎别无二致。


    你来的太晚，已经看不见一个天才又锐利的年轻数学家的影子。可你来的又正正好，这座冷酷了几个世纪的老宅头一次有了几分普通又温馨的味道。


    饭后，Holmes夫妇去收拾准备带给Eurus的东西，你们三人坐在餐桌旁百无聊赖。


    “对了，谜题！”你一拍桌子，示意Holmes兄弟都看你。


    你想起那个春风里踮起脚尖挂上题板的自己，满心傲气的寂寞与期待的兴奋。但那些都最终沉淀下来，变成一团团落寞的冗余。与真正的天才相比，年幼的你远远不够极端，或许是因为在你的心里人性的残余还是太多了一些。


    你和Sherlock对视，似乎是为了检验那段痛苦的往事如今究竟还困住他几分。


    当你确认了他能够平静地接住你探究的目光后，你直截了当地问他：“那时候，Eurus给你出的谜题长什么样？”


    像是重物坠落会激起的一阵尘埃一样，这个问题的落地也带来了一阵令人揪心的寂静。


    “一首歌。”Mycroft沉吟了一会儿说，向你倾了倾身子，双手交叠放在桌上，摆出他最习惯的思考姿势。


    “我问他。”你没有看Mycroft，依然直视着Sherlock的眼睛，语气平淡地说。


    流动的空气似乎骤然停滞了片刻，Sherlock叹了口气看你，那双如同最纯净的猫眼石一般的眼睛往往犀利又洞察。但此刻妥协了下来，简直有些柔弱。


    “你想做什么。”


    你模糊地觉得自己此刻的笑近乎残忍，可你不在乎：“那时候你没能破解它吧？我想看看为什么。”


    Sherlock的双唇微微颤抖了一下，这细微的变化没有逃过你的眼睛，你有些悲哀地确认了一个在你心里摇摆不定但一直存在着的看法——与「Holmes」这个后缀相去极远的是，在那条庄严晦暗的走廊里长大的Sherlock偏偏是一个善良的孩子。


    真正的凶手或许不懂得善恶与愧疚，Sherlock却背负着罪恶和自责再也没有走出来。


    “不为什么，”Sherlock微微垂下眼，语气淡漠地说，“在她面前，我总是太愚笨。”


    你听了，不知是觉得荒谬还是敷衍，哑然失笑。他们真是两兄弟，你心想，看起来差异那么大，内核却都是一样的偏执、自卑与自傲。


    “你呢？”你向Mycroft扬扬下巴，“你是为什么。”


    Mycroft足够平静地给出了答案：“我不认得那个孩子，那时候我也不理解什么是朋友。”


    你听完，抱着双臂往椅背上一靠，略带凉意地笑道：“还真是……让人挑度脚狩不出毛病的理由啊。”


    一阵寂静。Mycroft和Sherlock都安静地看着你，对你的近乎挑衅的残忍照单全收。


    “得是一首什么歌，”你越想越觉得离奇，“有这么难吗？”


    Sherlock给你播放了一段录音，里面似乎是一个稚嫩的童声，在反复哼唱着一段童谣。


    “这是Eurus的声音？”你意外之余竟觉得有些好玩，毕竟你没有见过「莫伊」之外的Eurus，而你的朋友莫伊是一个足够成熟的数学家。


    Sherlock点点头。你不再说话，把注意力放在了录音上。


    I that am lost，oh who will find me


    deep down below the old beech tree


    help sour me now，the east wind blow


    16 by6，brother，and under we go


    有一个女孩坐在你身边轻轻哼唱，她似乎是在向你下达战书，可她的神情沉静高傲，眸光漠然。自始至终并没有把目光放在你的身上。


    你呆呆地听着，这是一支很简短的童谣，可是你听着听着竟有些入了神。


    在空旷、暮光晦涩的餐厅里，Mycroft和他的弟弟心无旁骛地看着你，就像多年以前，世界还年轻的时候，两个最像「Holmes」的孩子同时凝视着他们那个愚蠢可却令人羡慕的兄弟一样。


    你不知道那时候Mycroft听着Eurus哼歌时是怎样的心境，也许他只是不在意。作为家中最年长的一个，他有更现实的问题要面对；也许只是下意识逃避，人们都说智极近妖，天才到了一定的程度，往往给旁人带来畏惧。


    穿堂风像一条冰冷滑腻的蛇，悄无声息地从廊下滑过。


    就像年少时掷出手中的组装飞机，电光火石间，那个天才又孤独的女孩的心境忽然在你的心里越发明晰了起来。