“时沈，你黑了。”


    “瘦了。”


    何老师看着她，看了好一会儿。“你不一样了。说不上来哪里不一样，但不一样了。”


    沈时晚知道自己哪里不一样了。


    她心里有人了。


    心里有人的人，跟心里没人的人，不一样。


    心里有人的人，眼睛是亮的，说话是轻的，走路是稳的。


    她不知道何老师有没有看出来，她没说，何老师也没问。


    四月十日，答辩。


    沈时晚站在讲台上，穿着那件黑色西装外套，白色衬衫，黑色西裤。


    她用蒸汽熨斗熨过了。


    不是蒸汽熨斗，是老刘的蒸锅。


    水烧开了，把衣服挂在锅盖上面，蒸汽把褶子蒸平了。


    她穿着那件被蒸锅熨过的西装外套站在讲台上，讲她的论文——《高原云微物理过程及其对局地天气系统的反馈机制研究》。


    她讲了四十分钟，从云图到数据，从数据到模型，从模型到结论。她的语速不快不慢，声音不大不小，手势不多不少。


    她讲到最后一张PPT的时候，停了片刻。那页PPT上只有一句话——“谨以此论文，献给所有在高原上修路的人。”


    她没有写他的名字，但她知道他在听。


    不是在现场听，是在千里之外的隧道里。


    他不知道她今天答辩，不知道她在台上讲着什么，不知道她最后说了什么。


    但他知道她回来了，她快回去了，她快回到他身边了。


    答辩委员会全票通过。


    沈时晚博士毕业了。


    她走出教室，阳光刺眼。她站在阳光下，眯着眼看着天空，天很蓝，云很白，没有山。


    她拿出手机给陆野打电话。


    响了几声，接通了。


    “陆野。我毕业了。”


    沉默。他的沉默，也许在听，也许在想，也许在忍。


    “嗯。”过了很久，他嗯了一声。


    “我明天回去。”


    “嗯。”


    她挂了电话，站在那里。


    阳光照着她，暖暖的。


    她笑了，快步走回宿舍收拾行李。


    论文放在桌上，厚厚一沓，她不带走。


    留在办公室，放在书架上。


    她带走的是自己。


    第22章 数着日子过的


    四月十二日，沈时晚回到格尔木。


    从北京到格尔木，飞机加火车，又是将近一天的行程。


    她在火车上几乎没有合眼，不是因为睡不着，是因为不想睡。


    她怕睡着了，醒来的时候发现自己还在北京，还在那个没有他的城市里。


    她宁愿睁着眼睛，看着窗外的戈壁滩从灰黄变成橘红，从橘红变成灰蓝，从灰蓝变成黑色。


    夜色一寸一寸地落下来，把整片荒原吞进黑暗里。


    只有远处的昆仑山还留着一道白色的线，那是山顶的积雪，在暮色里泛着微弱的光。


    她靠着车窗，看着那道白色的线，想着那个在山那边的人。


    火车到站的时候是凌晨四点。


    格尔木的天还没亮，车站广场上冷冷清清的，只有几个拉客的司机在出站口晃悠。


    沈时晚拖着行李箱走出去，冷风灌进领口，她打了个哆嗦。


    高原的四月不比平原，昼夜温差大得离谱，白天能到十几度，夜里降到零下也不稀奇。


    她穿着那件黑色羽绒服，拉链拉到最上面，领口竖起来，缩着脖子，站在路边等车。


    来接她的是马师傅。


    还是那辆旧越野，还是那个黑脸膛的中年男人。


    他帮她把行李箱拎上车，发动车子，柴油机的震动从座椅传上来，像某种沉闷的心跳。


    “沈博士，你可算回来了。你不在的这段时间，工地上的天气可没人管了，赵队长天天念叨你。”


    马师傅从后视镜里看了她一眼。


    “隧道进度怎么样了？”沈时晚问。


    “还是那样。断层带还没过去。陆总工天天在洞里泡着，出来的时候脸都是灰的。赵队长让他休息，他不听。陈工让他休息，他也不听。谁也不听。”


    马师傅叹了口气，“你是不知道，你走了之后，他更不爱说话了。以前好歹还能嗯一声，现在连嗯都省了。扎西说他一天说的话加起来不超过十句。”


    沈时晚没有说话。


    她看着窗外，车灯照出的光柱劈开黑暗，碎石路在灯光里坑坑洼洼的。


    她的手放在膝盖上，手指攥着围巾的边角。


    他不说话，她知道为什么。


    他把自己关起来了。


    不是把身体关起来，是把心关起来。


    她在的时候，他的心是开的；她走了，他又关上了。她回去，她要把它再打开。


    凌晨四点多，车子到了工地。


    沈时晚下车，脚踩在碎石地上，咯吱咯吱的。


    工地的大灯还亮着，把整个生活区照得像白天一样。


    隧道口的灯最亮，几盏大功率探照灯从不同方向照射着洞口，把洞口照得没有死角。


    她站在那里，看着隧道口的方向。


    头灯的光从深处亮起来，她以为是陆野，走近了才知道是夜班的工人。


    她的心跳从嗓子眼落回去，落在胸腔里，撞得生疼。


    板房还是那间板房，门还是那扇门，门把手还是那个门把手。


    她推开门，屋里黑着，灯没开。她摸到开关，按了一下，灯亮了。


    日光灯管闪了两下才稳住，光线白惨惨的，刺眼。她的床铺还是原来的样子，被子叠得整整齐齐，枕头放在被子上，枕头上放着一张纸条。她拿起来看——纸条上是陆野的字迹，笔画硬，一笔一划都像用刀刻的。


    “粥在锅里。红枣放了五颗。你瘦了，多吃。”


    沈时晚攥着那张纸条，在床边坐下来。


    她把纸条折好，放进口袋里，贴着心口的位置。


    她走到厨房，灶台上的锅里温着粥，盖子盖着，锅沿上凝着水珠。


    她揭开锅盖，粥还是热的，米粒已经煮开了花，粥面上浮着一层米油。


    红枣浮在粥面上，红红的，胖胖的。五颗。她一颗一颗地数，数了三遍。


    数完了，端起锅，把粥倒进碗里，坐在灶台边一口一口地喝。粥很甜，红枣的甜浸进了米汤里，每一口都是甜的。


    她喝完粥，把碗洗了，放回碗柜。


    她走到台地上，天边已经有了一线鱼肚白。


    她看着隧道口的方向，等着那盏头灯从黑暗里亮起来。


    早晨七点，陆野从隧道里出来了。


    他的安全帽歪了，帽带松了，挂在耳朵上。


    脸上的灰比平时厚，脖子上的皮肤被灰糊成了灰黑色。


    工装劳保服的前襟敞着，里面灰色的秋衣领口松了，歪在一边。


    他的步伐很慢，左脚拖着，每一步都像是踩在棉花上。


    他从隧道口走出来，阳光打在他脸上，他眯了一下眼。


    他看到了沈时晚。


    她站在台地上，围巾被风吹起来，挡住了半张脸。


    他停下来，没有走过去。


    沈时晚走过去，站在他面前。“回来了。”她说。


    “嗯。”


    “我走了几天？”


    “十一天。”


    沈时晚愣了一下。他说得很快，十一天，像是数着日子过的。


    “你数着？”


    “嗯。第一天你到西宁，第二天你到北京，第三天你见导师，第四天你改论文，第五天你熬夜，第六天你继续改，第七天你答辩，第八天你休息，第九天你收拾行李，第十天你坐火车，第十一天你回来。”


    沈时晚的眼泪掉下来了。


    她把围巾拉下来，用手背擦眼泪，擦不干净。


    陆野看着她，没有帮她擦。


    他只是站在那里，手插在口袋里，看着她哭。他不是不想帮她擦，是他手上全是灰。


    他的手指上有灰，掌心里有灰，指甲缝里也是灰。


    他的手太脏了，擦不干净她的脸。


    “陆野，你每天数着日子过，你不累吗？”


    “累。不数更累。不数日子不知道你在哪。数了，知道你到哪了。知道你到哪了，就不怕了。”


    沈时晚看着他，伸出手，把他歪了的安全帽扶正。


    她把帽带系好，扣在他的下巴上。


    他的脸在她手指间，被灰糊住的皮肤粗糙，硌手。


    她的手指在他的颧骨上停了一下，他瘦了，比十一天前瘦了很多。


    但她回来了。他还在这里。她的手从他脸上放下来，握住了他的手。


    他缩了一下。


    “手脏。”


    “我不怕脏。”


    她握着他的手，把他的手贴在自己脸上。


    他的手指凉，灰蹭在她脸上。


    她的手握着他的手，她的脸贴着他的手，她哭了。


    他在她面前站了许久，才把手从她脸上拿开。